Официальный сайт журналиста и писателя Сергея Маркова.
Раб Версия в формате PDF Версия для печати Отправить на e-mail
03.11.2009
Оглавление
Раб
Страница 2
Страница 3
Страница 4

Витька лежал на асфальте за машиной – от удара он перелетел через капот. Я бросился к нему, поднял – он пребывал в глубоком нокауте. Я привел его в чувство. Челюсть у него была выбита, говорить он не мог, лишь мычал и мотал головой, делая слабые попытки вырваться из моих рук. Я отпустил. Он сел за руль, пробурчав какие-то угрозы, что-то про милицию и размазывая по лицу ладонью кровь, и уехал, изо всех сил газуя.
Я выбежал на проспект, машину удалось поймать не сразу, счастье мое, что гаишников на улицах было мало и что попался рисковый парень на «восьмерке» – мы догнали Витьку, но он не остановился, наоборот, прибавил газу... Схватил я его за плечи у входа в 114-е отделение милиции: «Погоди, поговорим!» – «Не о чем нам говорить, – прошипел он, – увидишь ты у меня небо в алмазах, покатаешься теперь за бугорок!» – «Да погоди ты!» Я оттащил его в сторону, усадил на лавку. «Извини». «Из «извини» каши не сваришь!» – Он выплюнул осколок зуба. Я отдал ему кроссовки, кепку, купленную в Шэнноне, но он продолжал мотать головой и мычать. «Сколько хочешь?» – спросил я, потому что терять было много чего – начиная с поездки на чемпионат в Испанию. «Кусок, – ответил он. – Два куска, ты богатенький, из-за бугра не вылазишь». – «Откуда два куска, будь человеком!» – «Мое дело предложить, – он стал подниматься, – твое дело...» – «Ладно. Будет тебе два куска. Но не сразу. А сейчас поехали со мной, врач есть знакомый».
Я заплатил две тысячи, и Витька сделал так, что при этом были свидетели – его друзья из таксопарка. Мне еще пришлось уговаривать эти деньги взять. Когда я вернулся из Испании, он поджидал меня в Шереметьеве и в машине выпотрошил мою сумку. «А это что? Надюхе моей подойдет, она хоть и потолще твоей, но давно о такой мечтала. А это? Разворачивай, я ведь на другое утро телесные повреждения официально оформил, но пока никому не сообщил, так что не жмись, себе еще привезешь!» Из Швеции я привез ему двухкассетный магнитофон, из Англии – кожаный плащ его жене, на который ушла вся валюта. «Как ты не понимаешь!» – говорил я жене, но она в самом деле ничего не понимала, да и как могла понять? Я боялся. Боялся, что в команде и в Спорткомитете все станет известно, что Витька придет и расскажет сыну, как унижал меня, как чистил я ему ботинки и как он размазывал по моим волосам пластилин, а я благодарил за это.
Когда я вернулся со сборов, жена сказала мне: «Ты знаешь, чего хочет этот твой одноклассник?» «Чего он еще хочет?» – «Приходил – одна ночь, говорит, и все, исчезну навсегда». – «Я сейчас поеду к нему и разворочу...» – «Никуда ты не поедешь, милый, – сказала жена. – И ничего ты ему не разворотишь». «Почему ты так говоришь?!» – «Потому что знаю я тебя не первый год. Потому что через три недели вы летите в Аргентину, откуда ты обещал мне привезти шубу, в марте – в Штаты... А может, правда, – чтоб он отвязался от нас?!» – со странной улыбкой спросила она. «Дура!»
В Аргентине я выиграл в финале по очкам. Вечером пришел Виктор, принес бутылку водки, и мы выпили ее на кухне за победу – я пил второй раз в жизни. Поглядывая на мою жену, он жаловался на свою собачью жизнь, объяснял, что рад бы от меня отстать, но разве ж это справедливо – одним все, а другим ничего, разве этому нас в школе учили, ведь деды наши и отцы за справедливость жизни отдали, он плакал, и я плакал, как в детстве, мы обнимались, и я клялся, что теперь уж никогда ни за что не расстанемся, теперь все будет поровну, все будет общим, не помню, как сломался и уснул, а разбудил меня его голос, но прежде, чем дошел смысл слов, я понял, что никакой я уже не спортсмен, что с женой моей в квартире моей давно живет он.
– ...Проснись, командир! Приехали!
Выгрузив у подъезда сумку, он заканючил:
– Накинули бы в честь возвращения из-за бугра, а? Шереметьевские всегда путем, не обижают... Вас-то жена-блондинка ждет, а мне пустым пилить обратно, кого здесь нароешь?
Нет, понял я, разглядев его лицо при свете. Высыпал из кошелька на ладонь таксисту оставшиеся копейки вперемешку с кубинскими сентаво, взял сумку. Нет, это не он. Конечно, нет.
Или все-таки он?

1986



Последнее обновление ( 15.11.2009 )
 
< Пред.   След. >
ГлавнаяБиографияТекстыФотоВидеоКонтактыСсылкиМой отец, поэт Алексей Марков