Официальный сайт журналиста и писателя Сергея Маркова.
Воздвижение. Повесть Версия в формате PDF Версия для печати Отправить на e-mail
15.12.2009
Оглавление
Воздвижение. Повесть
Страница 2
Страница 3
Страница 4
Страница 5
Страница 6
Страница 7
Страница 8
Страница 9
Страница 10
Страница 11
Страница 12
Страница 13
Страница 14
Страница 15
Страница 16
Страница 17
Страница 18
Страница 19
Страница 20
Страница 21
Страница 22
Страница 23
Страница 24
Страница 25

– Что – все?
– Насчет Климентича. Я спросил – не был он никаким буденновцем.
– Да? Но ведь мог быть?
– Не мог. Он в тринадцатом году родился.
– Мог. Все могли бы. – Стукнув горлышком о край стакана, Дмитрий плеснул себе самогона. – Христос воскресе. – Выпил.
– Ты – чудовище, – проговорил Андрей.
– Я? Да. Помнишь, в институте я тебе рассказывал, как мальчишками в трех мушкетеров играли во дворе? Так парень, который горло проткнул проволокой другому пареньку, – это я был, Андрюшка.
– Ты – убийца?
– Нет, он выжил. Без голоса остался. Не знаю, может, сейчас вылечился. Я никогда не умел играть, понимаешь? Остановиться не мог. Всерьез все это было, хотя начиналось с игры...
– Так для тебя... здесь... игра?
– Не знаю. Ладно. Слава святой, и единосущной, и живородящей, и неразделимой Троице, всегда, ныне и присно и во веки веков. Будем.
– Да ты косой уже совсем, Митя!
– Не совсем. Воистину воскресе! Давай поцелуемся.
– Ну а про Климентича-то зачем? И про Анну…
– Налей еще.
– Хватит тебе.
– Вот, – качнувшись, Дмитрий извлек из бокового кармана мятый, потрепанный лист бумаги. – Читай. Из Москвы, из Росреставрации. Спасскую церковь в Зашиворотовске официально признали памятником республиканского значения.
– Что?!
– Сбегай к телеге, принеси. Обмоем. Может, верующим отдадут храм.
– И давно ты эту бумагу получил?
– Да уж дней пять как.
– Значит, победили мы?! Ты, Митька!.. Это ж... это ж гениально!!

15

На другой день не работали – похмелялись, ели приготовленную Анной пасху и выкрашенные Ядвигой яйца.
Дмитрий лежал на кровати, еще более сумрачный, бренчал на гитаре Учителя: «Течет реченька да по песо-чеч-ку, бе-ре-га кру-тые...»
– Крест будем поднимать или уж теперь комиссию дождемся? – Андрей с размаху разбил о свой лоб красное яйцо.
«А в тюрь-ме сидит, – тянул задумчиво хрипловатым баритоном Дмитрий, – молодой жиган, начальнич-ка про-сит...»
Вечером Дмитрий уехал, обещав воротиться дня через четыре. Но прошла неделя – его не было. Зазеленели березы, ветлы по-над рекой. Ночи делались прозрачней и исподволь сошли на нет, растворились. Отощавший как схимник, обросший, вернулся Гриша Учитель. Вытащил из мешка бутыль самогона.
– Тридцатник долбануло. У Ядвиги твоей позаимствовал.
– Ты где был все это время? – спросил Андрей.
– Рядом. В заброшенном концлагере. Читал письма Сенеки Луцилию. Не может быть готов к смерти тот, кто едва только начал жить. Поступать нужно так, будто мы уж довольно пожили. Где шеф?
– В столице, – ответил Олег. – Официально признали объект.
Учитель молча разлил по стаканам самогон, выпили, закусили вяленой рыбой.
– А что крест по сей день не водрузили?
– Ждем.
– Независимо от того, как мы относимся ко Христу и христианству, мы обязаны признать, что крестообразно самое начертание жизни и что есть космический крест, который выражает собой архитектурный остов всего мирового пути. Но может ли крест – символ смерти – стать источником и символом жизни? Вот в чем вопрос. Как полагаешь, Царь?
Царь поглощен быль мультфильмом.
– Может! – провозгласил громогласно Гриша. – Крест только и может! Вздрогнем по этому поводу?
– Ты прав, – согласился Андрей. – Дождемся Дмитрия – и сразу водрузим. Олег, не пей больше.
– А надо ли ждать? – с пафосом вещал Гриша, задирая острый подбородок. – Мавр сделал свое дело. Мы теперь и сами с усами. Назвался груздем – полезай в кузов! Предлагаю завтра спозаранок потихоньку-полегоньку взяться...
– Ты, что ли, возьмешься? – скривилась изрытая щека Царя.
– Всем миром!
– А если п-правда? – вспыхнули под очками глаза Олега. – Нас четверо, можно и Федотыча-кузнеца попросить п-помочь.
– Воздвигнем над всеобщим кругом бесконечной суеты! – Гриша выпил стоя. – Будет чем оправдаться. Ударься, Кузьмич, в бега – за кузнецом! И к Ядвиге заскочи. Скажи, Андрюха послал.
В сенях заскрипели, заныли половые доски, бухнула дверь, посыпалась за отставшими обоями по стенам высохшая глина – возник громадина Федотыч, который в мгновение ока был наделен стаканом самогона, поднесенным ему Гришей Учителем.
– Я и сам думал, пора, а то погода опять сломится, – Федотыч икнул – зазвенели оконные стекла, абажур качнулся. – Но решил, без Дмитрия никак нельзя. – Стекали по лопатообразной бороде капли, и наливались кровью мешки под глазами кузнеца, обвисшие, испещренные лиловыми сосудиками веки.
– Да кто такой он? – Учитель выплеснул Федотычу в стакан остатки самогона, тот опрокинул в себя, мотнул бычьей головой, отказываясь от огурца.
Пришла Аня, принесла кастрюлю борща. В длинной черной юбке, в шерстяном платке, с ввалившимися щеками и морщинами у рта и глаз, она выглядела почти старухой.
– Посиди, Анют, с нами, – предложил Андрей, и она покорно опустилась на скамью, но рукам, маленьким, с задубевшей, в цыпках кожей, места не находила. – Как поживаешь?
– Хорошо, – вымолвила она, глядя на стол перед собой, и положила руки на колени.


 
< Пред.   След. >
ГлавнаяБиографияТекстыФотоВидеоКонтактыСсылкиМой отец, поэт Алексей Марков