Официальный сайт журналиста и писателя Сергея Маркова.
Воздвижение. Повесть Версия в формате PDF Версия для печати Отправить на e-mail
15.12.2009
Оглавление
Воздвижение. Повесть
Страница 2
Страница 3
Страница 4
Страница 5
Страница 6
Страница 7
Страница 8
Страница 9
Страница 10
Страница 11
Страница 12
Страница 13
Страница 14
Страница 15
Страница 16
Страница 17
Страница 18
Страница 19
Страница 20
Страница 21
Страница 22
Страница 23
Страница 24
Страница 25

– Пополз, пополз, гляди. Усиками зашевелил.
– Надоела она тебе?
– Как интересно, возраст у муравьев определяют?
– Тогда скажи ей...
– И вообще, сколько они живут? Месяц? Год?
– Ты понимаешь, что ты пригрел ее как дворняжку.
– Что я с собой могу поделать, Андрюш? – поднял Дмитрий холодно-дымчатые глаза.
– Но зачем, зачем?
– Смотри, возвращается. – Дмитрий, упершись одним коленом в землю, разглядывал муравья. Андрей встал – на муравья наступил.

Вечером подъехал на телеге, в которую запряжен был Полпот, Климентич – договорились, что он отвезет плотников на крестный ход в действующую церквушку, что в семи километрах от Зашиворотовска.
– Выпить не хочешь? – спросил Андрей, пока ждали остальных.
– Выпить? – удивился Климентич. – Как же – теперича? После разговляться будем.
– Да ты, никак, в Бога веруешь?
– В Бога не в Бога, а разговляться после будем, – упрямствовал старик.
Расселись на телеге – Анна, Ядвига, Дмитрий, Царь, Андрей – покатили; скорее было бы дойти пешком, но дорога была размыта и разбита гусеницами тракторов. Чавкала, хлюпала глина, кривые ржавые колеса вязли в топи, и не раз мужчинам приходилось спрыгивать, выталкивать, вытягивать телегу, так что к церкви подъехали перепачканные и возбужденные, опустошив для поддержания сил две из семи заготовленных на Пасху бутылок Ядвигиного самогона. Дмитрий к концу путешествия совсем стал мрачным, а глаза его нехорошо блестели.
В крохотной, снаружи и внутри обшарпанной церквушке уже шла служба. Отражались в окладах икон свечи, пахло расплавленным воском, старухи, старики, женщины среднего возраста и молодые люди – всего было человек сорок – крестились, слушая помахивающего кадилом желтолицего, морщинистого, почти безбородого священника.
– ...Благослови, душа моя, Господа! – бормотала стоявшая у распятия старуха. – Благословен Ты, Господи! Господи, Боже мой! Ты дивно велик...
Дмитрий с Ядвигой прошли к аналою, и Дмитрий опустился там на колени. Перекрестился три раза – Андрей со стороны глядел на него, непривычно обросшего, небритого, и хотелось подойти, расхохотаться в ухо, мол: кончай туфту гнать, все равно не веришь, пойдем лучше еще по чуть-чуть да закусим...
– Блажен муж, который не следует советам нечестивых – ибо знает Господь путь праведных...
На улице затрещали мотоциклы. Створки дверей распахнулись, ввалились, грохоча коваными сапогами, пятеро парней лет шестнадцати – восемнадцати с насосами, цепями и резиновыми шлангами в руках. Глазами поискали кого-то, не нашли, но заметили Ядвигу, из-под белого платка которой выбивались пышные смоляные пряди. Двое подошли к ней, долговязый с лошадиным прыщавым лицом, ухмыляясь в голос, что-то сказал ей на ухо, она отошла к стене, к Николаю Угоднику, но юнцы с обеих сторон крепко взяли ее за локти – шагах в семи от священника, размахивающего кадилом, закатывающего к небу глаза, и совсем рядом с Дмитрием, будто ничего не замечающим. Андрей тоже перекрестился, не зная, как поступить.
– ...Выведи из темноты душу мою, чтобы мне славить имя Твое...
Ядвигу повели к выходу, все сосредоточенно молились, но возник откуда-то Климентич, слов его не было слышно, но Андрей видел, что старик стыдит парней, призывает к совести, к пристойному поведению в храме, потянулся, чтобы снять с головы прыщавого мотоциклетный шлем, но тот перехватил старческую руку, отбросил... Глухо матерясь, парни вышли из церкви, оставив Ядвигу.
– ...Иисусе Христе! Ты – тихий свет святой славы бессмертного Отца Небесного, святого, блаженного. Мы, доживя до заката солнца и увидя свет вечерний, воспеваем Тебя, триединого Бога – Отца, Сына и Святого Духа. Сын Божий, дающий всему жизнь!..
В полночь все пошли за священником, держащим перед собой икону Божией Матери, на улицу и, толпясь, наступая друг другу на ноги, отшатываясь в темноту, к могилам, стали огибать угол церкви.
– Христос воскресе из мертвых, смертию смерть поправ и сущим в гробах живот даровав... Воскресение Твое, Христе...
Услышав позади между могилами крик Климентича: «Совести у вас нет, устраивать такое в церкви, хуже зверей диких!», Андрей сказал Дмитрию:
– Поколотят старика.
– На все воля Божья, – ответил Дмитрий, мрачно держась за священником и не давая себя оттеснить.
Андрей попробовал выбраться из толпы, но вспомнилось: «Выкололи глаз. Уши отрезали. А девочку не выпускали, чтобы видела. Потом заставили отца копать себе могилу возле церкви. Проткнули плечо ножом, вставили в рану крест...»
– …Солнце, прежде солнца существовавшее, зашедшее некогда во гроб, еще до наступления утра искали, как света дневного...
Когда пошли на третий круг, парни-мотоциклисты, окружив старика, словно в «жучка» играя, хлопали его сверху ладонями по голове и гоготали – Климентич, пытаясь закрыться руками, присел, что-то тихо бормоча, как бы молясь. Но никто из крестного хода не вышел, делали вид, что далеки от мирских тревог, только Дмитрий с середины третьего круга, из-за церкви, вдруг рванулся, за ним Царев, и когда Царь, схватив одного из мотоциклистов за волосы, саданул его лицом о свое колено, подскочил и Андрей...
Спустя минуту четверо юнцов исчезли, а четверо здоровых мужиков – Андрей, Царь и двое выбежавших наконец из крестного хода – никак не могли оттащить Дмитрия от прыщавого, лежащего, согнувшись, на земле между могилами, – Дмитрий молча, угрюмо, исступленно бил его ногами в живот, в лицо, в пах, в лицо...
– Дурак, – сказал Дмитрий, устав бить, и отошел, вытирая рукавом пот со лба.
Прыщавого с трудом подняли – он не держался на ногах.

Под утро, когда пасхальная служба подходила к концу, Ядвига, Аня и Царь стояли еще в церкви, Андрей, сидя с Дмитрием на лавке возле заброшенной могилы, опрокинув стакан и закусив крутым яйцом, сказал:
– Зачем ты все это выдумал, Митя?


 
< Пред.   След. >
ГлавнаяБиографияТекстыФотоВидеоКонтактыСсылкиМой отец, поэт Алексей Марков