Официальный сайт журналиста и писателя Сергея Маркова.
Катюша на берегу. Повесть Версия в формате PDF Версия для печати Отправить на e-mail
15.12.2009
Оглавление
Катюша на берегу. Повесть
Страница 2
Страница 3
Страница 4
Страница 5
Страница 6
Страница 7
Страница 8
Страница 9
Страница 10
Страница 11
Страница 12
Страница 13
Страница 14
Страница 15
Страница 16
Страница 17

Приблизился Циклоп. Мерин встал на тропинке.
– Чего же тебе надобно, старче? – с тоской спросил Царь, сидевший на перевернутой лодке. – Сами разберемся.
– Дергай, – сказал Циклоп.
А Катя молчала.
– Пойдемте, – сказал ей Горбань.
– Никуда она не пойдет, – сказал Валерий и попытался обнять Катю, но она его оттолкнула со словами:
– Уйди, мразь.
– Не надо так, парни, – сказал Горбань.
– Как?! – заорал Валерий, а Песцов взял ком глины и бросил в старика – попал в лицо.
– Сказано же тебе, дергай, пока цел, недобиток! Если б не вы, суки, мы б сейчас все жили, как в ФРГ!
Катя подбежала, схватила Горбаня за руку.
– Пойдемте, пойдемте, они пьяные, они хуже зверей…
Уже видна спина кого-то из десантников – значит доплыли. Ты чувствуешь ногами дно, ты видишь ее, стоящую впереди, но оступаешься, погружаешься с головой. Вода кажется горячей. А первый десантник уже на берегу. Выбираешься и ты. Взрыв – падаете, ползете по песку вперед. Еще взрыв, совсем рядом. Проволочные заграждения. И вот вы поднимаетесь в полный рост, срываете бушлаты и в одних тельниках с винтовками наперевес…
– Не надо, парни, – повторил Горбань.
Царь задумчиво смотрел на море.
Горбань с Катей медленно пошли вперед. Стали подниматься по тропинке.
– Погодите, – крикнул Царь, поднявшись. – Эй, хмырь, – позвал он Песцова. – Проси прощения. Быстро. И ты, генералиссимус, – сказал он Валерию. – Вы на коленях перед ним должны стоять. Если бы не он, нас не было бы. Никого. Как в феерге!.. – передразнил он Песца.
– Не надо, парни, – сказал Горбань и вернулся, оставив Катю на тропинке.
Его окружали…

Вышагивая по камере предварительного заключения, Катюша пыталась восстановить в памяти то, что произошло на берегу. Но всплывали лишь какие-то размытые дождем обрывки, клочки, пятна. Старика стали бить и вскоре свалили с ног. Он пытался подняться, но его били цепями, кастетами, досками. Она не могла вспомнить, как он все-таки поднялся на ноги – в ушах звучал лишь страшный рев «за Родину! за Сталина!» – но помнила, что первым был Песцов, – Горбань, подняв его над землей и перевернув лицом к небу, переломил ему хребет о колено. Ударом кулака в темечко прикончил Мерина, при этом другой ручищей обхватив Саню Монина за шею – тот хрипел, умолял простить, но Горбань задушил его, приподняв над землей, как котенка. Шмака и Циклопа он сшиб головами, точно биллиардные шары, и они, окровавленные, разлетелись в стороны и не двигались больше. Царь попытался пырнуть Горбаня ножом, но тот его руку перехватил и, с хрустом выломав в противоположную сторону, вонзил лезвие Царю в живот. Аргунов побежал по тропинке, Горбань достал его, тоже поднял и ударил лицом о свою голову, раздался треск переносицы или черепа, Катюша уверена не была, быть может, – уже выстрел из вальтера, каким-то образом оказавшегося в правой ее руке. Темное кровавое пятно на спине Горбаня она помнила отчетливо.
И помнила, как он лежал под дождем на окровавленной изрытой земле.
– Сейчас, сейчас, – шептала Катюша, словно боясь, что услышат. – Вам нельзя… Сейчас… – с усилием она приподняла его голову. – Что же делать, Господи мой!..
– Это я… – ей почудилось, что черные губы улыбаются. – Мы… взяли… берег… Мы их выбили... выполнен приказ…
Он посмотрел на нее мутнеющими глазами. Поднял руку, коснулся пальцами ее волос. Медленно приблизил прядь к губам. И прошептал еле слышно сквозь приклеившиеся к окровавленным губам волосы:
– Зо-ло-тые…
Когда она вернулась с людьми, там, где он лежал, пузырилась от дождя лужа крови. Широкий кровавый след тянулся по траве вниз. В аспидной темноте за дождем ничего не было видно.
– Григорий Степанович! Ребята! Господи, да что же! – кричала она, но в ответ тяжело бухались, сотрясая, захлестывая дебаркадер, волны.
– Григорий Степанович, ребята, – шептала она, осознавая, что у старика хватило сил доползти до причала, отвязать лодку, толкнуть и упасть на нее – чтобы плыть к своим ребятам. А нынешние – ее – остались лежать под дождем.
Дождь выводил барабанную дробь на черных щелистых досках. У свай внизу пучилась мутная темная пена.
Еще не видно было рассвета, занимающегося за горами.

1987



 
< Пред.   След. >
ГлавнаяБиографияТекстыФотоВидеоКонтактыСсылкиМой отец, поэт Алексей Марков