Лес рубят

Тьма и ветер. Кругом ни звезды.
Ну и добрая выдалась ночка!
Словно вор, заметая следы,
Дождь осенний колотит по кочкам,
Ставни хлопают, двери скрипят.
Лес морским закипает прибоем,
Где-то пилы с оглядкой хрипят,
Топоры не дают мне покоя.

Спит, должно быть, на сене лесник,
Ублажен самогонкою, грозный,
Не проснется на жалобный крик
Повалившейся наземь березы.
Завтра будет мне грустно в лесу,
Поредевшем насквозь от разбоя!
Но кому свою боль понесу?
Кто с моей согласится тоскою?
То не просто березы стоят —
Руки, руки отцов трудовые!
Пустошь, пустошь, где песенный сад
Цвел недавно по склонам России.

Каждый зычный удар топора
Мне зарубки наносит па сердце!
Не уснуть мне теперь до утра,
Никуда мне от боли не деться...
1950